Bravura do Poeta

Me causam tempestades

Não me deixam fazer as pazes

Toda as horas me lembram que

Com elas não há crase

São agudas sim

Pontudas que entram como agulha

Mas na hora de sair, fazem curva

Como quem fisga no afã de simplesmente nos rasgar.

O homem é peixe que morre pela boca,

O poeta é peixe que costura a boca,

Não só na fúria para mais uma vez abocanhar.

Mas na bravura de mais uma vez poder recitar.

Ícaro L. M. de Souza

10/09/2014